Autor: El Laberinto Del Minotauro

Lo que fue, fue un laberinto. Adentré mi cabeza antes que mis pies, Le siguió el alma, luego el corazón Hasta que estuve completo entre sus paredes. Lo recorrí tanteando posibilidades Tratando de buscar el otro lado Con la esperanza de encontrar una respuesta Buscando en la confusión Lo que el orden no me había dado. Recorrí sus esquinas plagadas de retratos, Sus trampas y sus telarañas, Choqué mi voz en pasillos sin salida, Ni el eco me otorgó respuestas. Escuché los bramidos del minotauro, Escuché los alaridos de quien buscaba escapar, El estallido de las cabezas y los corazones…

Crónica de una noche en el mítico bar argentino Lo de Luca, al tiempo que una semblanza de Luca Prodan, uno de los mejores músicos que ha dado La Argentina.

Te vi de cerca, y supe que mis huesos se quebraban ante una oportunidad absurda pero no imposible. Tuve lo que siempre quise: Una mujer con la que contar, los días para escribir los más terribles poemas y las noches para disfrutar de los placeres de mi amor por la soledad. Como el chispazo de una clavija sobre la superficie me vi obligado a permanecer inmóvil. Sin miedo, a que alguna vez algo tan infame como la locura me arrebatara los deseos que acumulé con años de consciencia y aparente humildad. Hoy, como muchos otros hombres padecí de las provocaciones…

Dejaremos las guerras mujer, he traído tulipanes para taponar el cañón de tu fusil. Deja junto a los floreros la pólvora de ayer, toma tu manta tejida de nubes, aquellas cansadas de volar que cayeron sobre tu cabeza, esas mismas con las que hiciste un sudario para mí. Es suficiente el belicismo de los vientos que corren, de los corazones plagados de maldad. Déjame reemplazar las bombas que cargas en tus bolsillos por un par de gatos pequeños con nombres de escritores fantásticos. Déjame curar las heridas minúsculas de tu cuerpo bravo y combativo, las fisuras pequeñas que cargas en…

En los tambores sonaba una danza De animismo primitivo Las quimeras movidas por la alegre percusión Bajo la luna pálida movían los brazos Apuntando sus picos a al cielo. Cruzó sobre ellos la primera estrella fugaz, La luz verde cegó sus ojos. Los tambores detenidos en medio de la confusión Crearon un silencio tan pesado que se hizo visible. Se tanteaban las unas a las otras en la oscuridad. Fue la primera prueba de desesperanza, La primigenia respiración arrítmica de profundo pánico. Sonó un chillido que retumbó en los recovecos De sus nidos de piedra. El silenció pasó y volvió…

Era un frío viernes. Uno de esos días en los que el clima te hace sentir que el tiempo pasa en frente de una nevera abierta, mientras el sudor se va volviendo ausente y el calor cada vez más placentero. Ese día, ese viernes a las 11.19 de la mañana, ella lo esperaba. Vestía un traje de color azul como el mar a quinientas millas desde la orilla y su cabello a gusto con el clima, lucía perfecto y desordenado al mismo tiempo. Sentada en un banco del parque pensó: – hoy no era el día para usar este vestido.-…

¿Qué sentido tendría engañarte? Como decirte, Que mañana tendré en mi memoria, Cada migaja de este momento. Si soy consciente de no ser yo misma ahora. Es este un tiempo que no me pertenece, Un recuerdo que le guardo a otra persona. Un hilo de recuerdo que no es mío, pero que entretejo en mi memoria, esperando entregarlo a esa mujer, que ocupa mi cuerpo cuando estoy contigo. Porque mañana, Cuando tus pasos se alejen de mí, y esa mujer se haya marchado a tu lado, llevará sus bolsillos llenos de cada segundo de tus momentos. Rolda Da Silva. Ilustraciones…

– ¿Has oído hablar de la temporfosis? – No. Nunca. ¿Qué es? – No estarás hablando en serio. ¿Cómo no? Si pasa frente a ti cada segundo. Es cuando ves al tiempo ponerse un traje de recuerdo. Sí, cuando el tiempo toma forma de una niña, que colecciona piedras en un espeso bosque, las pone en una caja y esta se vuelve tu memoria. Es así, como el tiempo, inundado de experiencias, se escurre. Cambia su naturaleza, sufre la metamorfosis, y se reduce a la máxima expresión de un recuerdo. Y ya no es más esa niña. Se transforma entonces…

Este cerebro es digno de ser sacrificado: En una danza desnuda y hereje Maldice el sol que sale, Odia los pies que pisan la realidad De lo que él sólo sueña. Digno de ser puesto a latir medio vivo Sobre una roca caliente que le mate los anhelos, Las bacterias en imágenes futuras Que lo elevan y lo enferman. Tomarlo contra dos placas de acero, En su corteza blanda e insípida Abrir un pequeño barranco, Extirparle los inútiles aldeanos Que encienden antorchas en caminos infinitos. Ese es el rito… Ese es el rito Las manos se rajan…

C’est ça. La fugacidad del momento Atrapada entre las hebras empapadas de pintura Entre la humedad lipídica de un óleo Cuyo olor remembra la volatilidad de aquel encuentro. No lo busques. C’est ça.         Una maraña de azules sensaciones Tan intactas al recuerdo y tan vacías en su propio olvido, Que no hay regreso. C’est ça La simple tendencia al sórdido desorden Lo que ha hecho del escurridizo recuerdo Una azul entropía, que presente Aunque distante, sabe cómo susurrarme al oído Que la vuelta no es atrás, Que instante no es momento ni suceso Y que  c’est seulement…